裂口的夜没有真正的「深」，只有一种越熬越薄的时间感。
地下室的露营灯亮着，光线像被折过的布，贴在每个人的脸上，照得人更像影子。
墙上的木板偶尔传来细微的震动，像外面的风在用指节敲门，也像银线的针在绕圈，耐心地等你亮一下。
神代莲坐在桌边，指尖沾着墨，沿着纸上的符纹慢慢走。
他没有握刀，手却b握刀时更紧。
不是怕写错，而是怕自己在写的不是符，是一条通往白的路。
裂口的夜没有真正的「深」，只有一种越熬越薄的时间感。
地下室的露营灯亮着，光线像被折过的布，贴在每个人的脸上，照得人更像影子。
墙上的木板偶尔传来细微的震动，像外面的风在用指节敲门，也像银线的针在绕圈，耐心地等你亮一下。
神代莲坐在桌边，指尖沾着墨，沿着纸上的符纹慢慢走。
他没有握刀，手却b握刀时更紧。
不是怕写错，而是怕自己在写的不是符，是一条通往白的路。